В воскресенье, вот, опоздала в студию, к своим нетерпеливым ученикам, не в состояние оторваться от написания этого:

Слепо.
Я спал так тревожно, что капли и ветер
Текущий, как годы средь голых деревьев
Казались шагами и тяжким дыханьем
Больного певца, обделенного зреньем.
Он словно бы шел, чуть касаясь руками
С морщинистой кожей, хрящями-узлами;
Сквозь ночь, и туман, и осеннюю вечность
И пел еле слышно мне горькую песню:
читать дальше