Реки, что текут над городом.
Через, сквозь него.
В каплях бесконечного дождя принесенного шальным муссоном из Макондо. В импульсах оптоволоконной сети. В обрывках музыки из окон Капеллы, сотовых телефонах и затертых воспоминаниях. В пустых пространствах между которыми несвязно, раздельно обретают формы тела людей, котов и домов.
Я вижу.
Потоки темных вод. Незримые волны, поднимающиеся выше, по плечи, до кадыка, вот они уже лижут губы, вот втекают в глаза потоком антислез.
Я чувствую этот солоноватый привкус. Мимо меня сплавляются по течению лепестки каких-то цветов, цифры инопланетных цивилизаций, слепленные в оргазме тела, большое страшное завораживающее, шмандерчайзер, титановые белила, мужик в ушанке, мед-мед-мед, чердачные голуби, сознание Камю, долгоисчастливо, <неполиткорректность>, сould not connect to remote server, и что-то еще... кто-то еще... я ли еще...
Я лежу на дне, а надо мной течет. Песня без конца, неоконченная вышивка, недосказанный миф.
Я знаю.
Из всех рек Петербурга никто не отметил на картах самую главную - Лету. Никто не предупреждает заманенных в ловушку дураков, случайных прохожих и цифроглазых туристов, что выйти отсюда можно лишь испив этой воды.